Encontro marcado

Calei-me.
Eu me recuso a escutar o que você tem a me dizer. De nada adiantou; a seguir um depoimento de alguém que eu nem sei se existe. Achei isso uma brincadeira de mau gosto.

- Você é mais capaz de se fazer amada do que de amar. Sua lógica é irresistível, mas impiedosa, irritante. Sua compreensão do mundo, da vida e das coisas é surpreendente, seu olho clínico é infalível, mas voce é uma garota refreada, está sempre na defensiva – risos -, tem uma aura de pureza não conspurcada, porém é ascética demais, aprimorada demais. Não se contamina nunca, e isso humilha todo mundo – pausa para analisar a poeira que caminhava entre seus pés -, só que ao mesmo tempo não tem como não se prender ao seu olhar, intenso. Voce é um poço de contradições. Chego a acreditar que não há sensibilidade capaz de dar conta dessa tonelada de sensualismo. Tudo em voce é ostensivo. Mas, não posso esquecer de dizer a sua capacidade de amar anonimamente, sem pedir nada em troca, sem reconhecimento, sem perdão. – Ele estava buscando o meu olhar, eu o escondia. Como ele podia falar essas coisas? Continuou com um falso sorriso exuberado.
Dá-me medo o fato de pensar que pra sempre voce irá permanecer intocada, pensar que voce nunca vai superar esse horror ao compromisso, porque voce se julga uma comprometida com a dor, tem uma missão a cumprir, é uma escritora. Voce se torna extremamente forte quando justo lhe falta os braços, sua simpatia azeda e seu sorriso encantador, mas é cheia de arestas que ferem sem querer. Seu ar de quem está sempre indo a um lugar que não é aqui, para se encontrar com alguém que não sou eu. Seu desprezo involuntário, sua inteligência incomoda, seus argumentos até mesmo para o silêncio. Esse orgulho. – Eu queria sair correndo, mas ele estava me prendendo. Fechei os olhos. Ele buscou ar como se buscasse a si mesmo. Continuou... - Você é seu orgulho. Torna-se miserável, talvez desgraçada, porque se acha incapaz de ser feliz e amar sem renuncias, pelo orgulho, ou pela solidão, pelo medo.
Então eu falei:
- Voce é masoquista. Não sabe de nada – ou quase nada -, vou continuar largada, desesperada, desarvorada... Seu depoimento a meu respeito é menos interessante do que minhas próprias constatações. – pela primeira vez fingi que o encarava.
- Você é um demônio. – Seus olhos brilhavam, eu por algum momento queria que ele fosse real.
- Concordo – lancei um sorriso diabólico -, perto de mim o Diabo é bebê de colo.
- Eu te amo. – ele suspirou, seu tom era de alivio.
- Já eu acho uma perda de tempo me amar. – soltei meu cabelo e virei as costas.
- Perda de tempo é voce não deixar eu te amar absurdamente! – ele gritava, e sua voz cada vez mais distante; assim como eu.