A quinta estação

Tento achar em mim um lugar para o mundo, não sei obedecer ao relógio e não faço sala para as expectativas. Andam me dizendo que eu preciso ir mais rápido, que essa lerdeza emocional não me fará encontrar alguém disposto a me dar flores. Tudo bem, sou alérgica.

Peguei o trem na estação das dores* sem pensar duas vezes, não tinha muito nos bolsos, - será que dá para pagar com lágrimas?- no entanto, minha ida estava garantida. Voltar é um verbo que não me preocupa agora. Só não abro mão de me sentar na janela, senhor.

Sei que vão sentir minha falta, mas sempre me procuram no lugar errado. Esconder-me é fácil demais, vivo assim há 20 anos. Sou esconderijo para tudo que sinto.

O segundo vagão estava quase cheio, tento deixar meus olhos discretos, a falta de tamanho em minhas pernas foi compensada pelo tamanho do meu olhar. Vejo grande, pra ver bonito.

- Esse lugar está vago, senhorita? – O homem aparentemente sem graça tinha cheiro de poeta, não que eu já tenha conhecido um poeta, mas já li muito. É quase a mesma coisa.

A viagem poderia ser longa, companhia conserta o tempo.

- Está sim, sente aqui comigo. – Completei em pensamentos: Em ambos os sentidos.

* Apelido pessoal, porque aquele chão engolia choros que não o pertenciam. Despedidas são pedidos para ficar.

— Rascunho de Paisagem.